El cuerpo del soldado yace sobre el campo florido. El rojo de su sangre baña la tierra. A su alrededor el fragor de la batalla no disminuye. Lleva su mano a la herida en fútil intento de contener la hemorragia. Levanta la vista al cielo, rogándole a un dios que no le escucha, un dios que lo abandonó en medio de líneas enemigas, que termine con su vida, que no permita que sea capturado. Un golpe sordo lo saca de su ensimismamiento. El cuerpo de un compañero cae sobre sus piernas, su cara una masa amorfa que lo mira sin ver. El grito de terror muere en su garganta. A pesar del calor, siente frío en sus extremidades. Retira la mano de su herida e intenta mover al soldado.
El sonido de las balas y las bombas enemigas sigue inundando el ambiente, pero él ya no escucha, ha aceptado su suerte y sabe que ese día morirá. Su cuerpo descansará en ese campo que sus manos trabajaron solo unos meses antes. Arranca una flor y la pone sobre el cadáver.
Se incorpora un poco y la imagen lo horroriza. La sangre y la muerte cubren el campo de girasoles, que solo unas horas antes, lucían orgullosos su mejor sonrisa bajo el sol.
**********************
Con este texto, regreso a participar en #Literautas, después de una ausencia debida a motivos personales y familiares que me impedían concentrarme en escribir una historia. “Paso a paso” reza el adagio y espero este micro sea el camino para volver.
Agradezco su visita.
José.
